Conversaciones con una muñeca hinchable - Angelove

Conversaciones con una muñeca hinchable

- Todo eso está muy bien, Cordelia, pero no voy a quedarme en casa sentadita viendo la tele y aplaudiendo tus perspicaces comentarios sobre cada programa.- Cordelia miraba a María con aquellos ojos azules suyos muy abiertos, con una O dibujada en sus labios color carmesí, con su modelito de sábado noche, trajecito lila con flores amarillas, ¿margaritas tal vez?- Está claro que no voy a convencerte de lo contrario.

- ¿No vendrás conmigo?

- No, esta noche estoy cansada.

- Siempre estás cansada para salir conmigo.

- Tú siempre demasiado ansiosa por salir corriendo. Además, yo tengo más gusto que tú a la hora de elegir los lugares de ocio.

- ¡Ah sí! ¿Por qué?

- Está claro.- Los ojos de Cordelia se oscurecieron por completo al pronunciar aquellos dos vocablos.- Tú tienes escaso criterio de elección. Por no decir nulo. ¿Recuerdas aquella vez en que te despertaste en casa de una tía de corte de pelo y ropa interior masculinos?

- Esa noche estaba borracha.

- Pues la borrachera te duró algunos días porque repetiste al siguiente. Todavía recuerdo tu cara desencajada cuando llegaste a casa después de un fin de semana “loco”. Saliste corriendo al comprobar que todas sus amigas eran cromos idénticos.

- No me dio tiempo de averiguar si su ropa interior también lo era.- Cordelia volvía a tener el mismo brillo en la mirada, llevaba ventaja y eso la animaba.- ¿Por qué no me presentas a alguna de tus amigas tan intelectuales y tan modernas?

- No sabrías apreciar su belleza. Tengo miedo de que no se te ocurra un plan mejor que invitarla a uno de esos bares de camioneras que frecuentas tanto últimamente.- María contuvo los deseos de acallar aquellas impertinencias metiendo de golpe un calcetín dentro de aquella O enorme y de estrangular ese aire de superioridad, y salió de la habitación con una mirada de desprecio que salía desde el lugar más oscuro de su alma ultrajada. Sin embargo, no podía ocultar el dolor que le producía la sensación de que Cordelia estaba en lo cierto y que ella era una inepta sin estilo ni encanto suficientes como para conquistar a una chica que valiera la pena. Sacudió la cabeza y siguió adelante dándose ánimos para convencerse de que aquella podía resultar una noche perfecta para cambiar hábitos - esa era una de las ventajas de salir sola, se puede elegir el lugar que se quiera- y demostrarle a aquella deslenguada que era capaz de volver a casa con una mujer hermosa e inteligente. En su pensamiento apareció en grandes letras luminosas el Manos a la Obra de un anuncio que había visto a su vuelta del trabajo aquella tarde, ella también podía afrontar una ardua tarea.

La irónica risita de la omnipresente Cordelia, a pesar de que había salido ligera y sigilosa y haciendo caso omiso a su presencia, la acompañó los cuatro tramos de escalera que recorrió hasta atravesar el portal, luciendo lo que ella consideraba sus mejores galas y de probada eficacia, aunque motivo probable de la hilaridad de su molesta compañera – un vaquero y una blusa blanca, que dejaba entrever lo justo y favorecía su tez morena-, dispuesta a volver victoriosa y acallar aquellos comentarios de una vez por todas. No obstante, todo su arrojo desapareció en el garaje, delante de su coche,  con la disyuntiva en su cabeza de si debía llevarlo o no. La idea de que recurrir a Cordelia,   que siempre sabía qué hacer sin casi pensarlo, habría constituido una satisfacción imborrable de su rostro durante una semana fue suficiente acicate para inducirla a una decisión. Lo usaría, ya que siempre le quedaba la opción de mentir con un socorrido no tengo coche si lo necesitaba.

Se detuvo en el primer cruce y abrió la ventanilla para que el aire despejara su mente y la ayudara a tomar una segunda decisión, la dirección a seguir. Sin embargo, lo único que había conseguido era aturdirse más con la brisa húmeda y cálida del verano que se había colado. La cuestión era, ¿derecha o de frente? A Cordelia le habría resultado indiferente tomar un camino u otro, ella siempre decía que la oportunidad estaba enfrente del que la buscaba no en el lugar en sí. Pero sí que tenía importancia porque cuántos bares de ambiente había en un lado u otro de la ciudad. Realmente ignoraba la estadística, tampoco iba a visitarlos todos aquella noche, así que siguiendo el razonamiento de su sarcástica compañera continuó de frente. Condujo por calles angostas, sinuosas, flanqueadas por casas antiguas, de colores uniformes, intentando alejar de su mente el comentario de que se había equivocado, que aquel camino era más largo, que no encontraría aparcamiento fácilmente en calles tan estrechas y que sería un gasto innecesario de combustible. “¡Ja!, pues no, allí hay uno”. Lo dejó bien aparcado, bien cerrado y comenzó a andar por aquellas mismas calles presa de su encanto, disfrutando de la cálida noche veraniega. Resultaba hermoso dejarse llevar a veces por la inercia de los pasos sin saber muy bien a qué lugar te iban a arrastrar.

María que relajada, habiendo olvidado a su molesta amiga, disfrutaba de su ansiada libertad, se había detenido delante de una casa por el reclamo de un color particularmente encendido y una bandera arco iris que lucía ostentosa en su ventana y con inusitado orgullo, sus colores de brillo y tonalidad intactos. “¿Por qué cuando creemos andar sin rumbo terminamos en algún lugar conocido?” Aquel era el bar de su amiga Isabel. María la conocía desde hacía muchos años, pero curiosamente nunca supo que era lesbiana hasta que la invitó un día a visitar su pub. O bien su amiga era demasiado tímida y fue su forma sutil de salir del armario con ella, o bien, y esta opción era más probable, ella era muy despistada y nunca lo captó aunque se lo gritara. Fuera como fuese, allí estaba, en un buen lugar en el que conocía gente y no se sentiría tan sola, más teniendo en cuenta que estaba sobria aún. María recordó la sentencia de Cordelia de que no era buena idea entrar en el bar de una amiga porque se corría el riesgo evidente de acostarte con ella si no se presentaba una oportunidad mejor, y se convenció de que Isabel bien valía correr aquel riesgo.

El interior del local no desmerecía en absoluto el exterior. La tenue luz que desprendía las lámparas de hierro forjado en evidente estilo antiguo se reflejaba con cálida armonía sobre los naranjas y azules envejecidos de telas y mobiliario. En el fondo del local se ubicaba la barra, de madera tratada, detrás de la que una rubia de físico sospechosamente parecido a Cordelia servía copas y sonrisas:

- ¡Hola María! ¡Cuánto tiempo! ¿Cuánto hace que no nos vemos, meses, años?

- En realidad nos vimos hace dos semanas.- La única ventaja de acudir a un bar de alguien conocido era que se tenía la sensación de no estar sola, a pesar de no ser habitual, como en el caso de María. Cordelia no podía argumentar nada en contra de esa emoción que se sentía al entrar en un lugar y ser recibida por alguien con una sonrisa y una nada despreciable y cálida bienvenida. Se sentía libre, en definitiva, lejos de las garras de su amiga de latex, de su lengua afilada, de su cínica sonrisa, de su posesiva locuacidad. Observó durante unos segundos a la muchacha que tenía al lado. Parecía disfrutar de su soledad, seguramente ella no tenía una vocecita girando alrededor de su cabeza que le indicaba como debía comportarse, vestirse, hablar. Se sintió valiente y confiada y probó suerte:

- ¿Tú no vienes a menudo por aquí verdad?- María miró por encima de su hombro, por costumbre, un gesto mecánico, inevitable. Allí estaba con su reproche, reía, se reía de ella, de su intento de espontaneidad:

- ¿No se te ocurre nada mejor?

- ¿Qué haces aquí?

- Ayudarte. Ni siquiera eres capaz de aprovechar tu belleza para conquistar a una chica. Estarías mejor calladita.

- Pues no, en realidad es la primera vez que vengo. He quedado aquí con unas amigas.- María oyó una sonora carcajada a su espalda. Cordelia no pudo contenerse ante lo absurdo que para ella resultaba el comentario de la joven que estaba junto a ella.

- ¿Por qué te ríes ahora?- Una vez que Cordelia fue capaz de recomponer su respiración, contestó en el mismo tono irónico de toda la jornada:

- Dime María: ¿Qué edad tienes?

- Pues unos cuantos años ya, ¿por qué?

- Porque no lo parece. ¿Desde cuándo las lesbianas tienen amigas? ¿Cuántas tienes tú? Las lesbianas siempre acaban liándose con sus amigas y de ahí pasan a los brazos de otra amiga y la cadena sigue y sigue.

- Yo tampoco vengo muy a menudo. Pero es un sitio agradable para tomar algo.- María había decidido hacer un esfuerzo por ignorar a Cordelia, pero el intento se estaba convirtiendo en una misión titánica.- María, María. ¿Cuánto hace que no vas al cine con una amiga?

- ¿Por qué no lo dejas ya?

- Aquí la tienes, una cerveza bien fría.- La intervención de Isabel iba a ponerla en evidencia. Allí estaba, una camarera rubia que sonreía esperando un agradecimiento ante su detalle memorístico y una joven desconocida, no tan rubia pero sí tan guapa, que se alejaba hacia el baño sonriendo y moviendo la cabeza a un lado y a otro maliciosamente. Isabel interrumpió aquel momento de desconcierto con un incrédulo: “¿ya no te gusta la cerveza?” María miró a su alrededor antes de contestar en busca de la mirada reprobatoria de Cordelia, que había desaparecido de la misma forma en la que había irrumpido en su intento de coqueteo. Sólo acertó a emitir un tímido “sí, sí que me gusta” por respuesta con la sensación de que aquella noche no iba a tener un final muy feliz. Bebió su cerveza despacio decidida a desaparecer  de manera discreta para no resultar evidentemente patética. Su huida estaba resultando un éxito hasta que una voz la detuvo en el umbral de la salida. María sabía que no era Cordelia porque su voz no desprendía tanta dulzura, así que o bien era su imaginación jugándole una mala pasada, o bien alguien que no la conocía. Se giró despacio ante el temor de que fuera la primera posibilidad y respiró aliviada al comprobar que se trataba de la muchacha con la que había intentado conversar en la barra con anterioridad. Sonreía sin malicia en aquella ocasión:

- ¿Te marchas ya?

- Sí, – dudó – no, en realidad, no sé, pensé en tomar el aire.- Aquella desconocida sin nombre entornó sus ojos color avellana y contestó con inusitado encanto:

- Sí, tanta respiración y transpiración mezclados con la humedad del aire agobia a cualquiera.- Hizo una pequeña pausa como si estuviera midiendo las palabras que quería emitir, como si calculara el impacto que iban a tener por adelantado.- Me gustaría invitarte a algo.- María quería aceptar, pero sin parecer desesperada. Entornó los ojos tal y como había hecho la mujer que tenía enfrente hacía unos minutos: No sabes hacerlo. No tienes aplomo como para hacerte la tía interesante.- La voz de Cordelia provenía de las sombras del pasillo que conducía al interior del bar. Había estado acechando en la oscuridad, como un depredador a su presa, hasta descubrir una debilidad.- Pero, no sé quién resulta más patética. Sus amigas no han aparecido y ha decidido consolarse contigo. Y tú, qué puedo decir de ti.- María decidió ignorar aquel incordio rubio y aceptar la invitación de la muchacha que se presentó como Piedad. Sabía que aquel nombre iba a provocar algunos comentarios jocosos más, así que agarró lo primero que encontró inservible en su bolso y se lo metió en la boca a su fastidiosa sombra antes de que pudiera emitir sonido alguno. María aprovechó esos momentos de solaz silencio para entregarse con devoción sincera a conocer algo más acerca de su anfitriona. Piedad parecía ser de ese tipo de personas que no buscan, crean, ni les rodean complicación alguna. Probablemente, tal y como desprendía la despreocupación al hablar de sí misma, a ella no le perseguía una voz de la conciencia en forma de muñeca de látex. Estaba completamente absorta escuchando a aquella joven desgranar su vida, observando el movimiento acompasado de sus manos con sus palabras, sus sonrisas, aquellos labios perfectos que invitaban a besar. Sus pupilas se dilataban cada vez más según avanzaba la noche en proporción al aumento del deseo y la tentación, hasta que el anuncio educado del cierre de la dueña del pub la devolvió a la realidad y a la sombra del adiós, disipado momentáneamente por un rayo de esperanza cuando Piedad preguntó por una parada de taxis cercana:

- Tal vez ha decidido usar tu táctica de no traer o decir que no tiene coche.- Estaba claro que Cordelia no había vuelto a casa. Isabel guiada por no se sabe qué luz o instinto, tras ofrecerse a llamar un taxi para ella,  sugirió que María podía dejarla en su casa si no estaba muy alejada, poniéndole en bandeja una oportunidad que aceptó encantada.

- ¿Recuerdas en dónde has dejado tu coche? María siguió ignorando a su hostigadora sombra todo lo que pudo durante el trayecto hacia el coche. No olvidaría donde lo había aparcado, entre otras razones porque era una de aquellas calles estrechas que tan poco agradaba a Cordelia que, temerosa de caer en alguno de los desconchones de la acera y deshincharse, desapareció nuevamente como por arte de magia. Allí estaba, tal y donde lo había dejado, perfectamente aparcado, su preciado utilitario rojo, un Peugeot 205 que había sido testigo de tantas andanzas y aventuras siglos atrás y que de repente la hizo sentir vieja por su antigüedad. ¿Qué pensaría aquella muchacha de ella cuando le dijera que ese era su coche? Tal vez aceptara que la llevara a casa sin llegar a nada más, creyendo que rondaba los mil años. Puso un CD de Sade –“¿otra antigualla?” - y arrancó rumbo a la incertidumbre, siguiendo las indicaciones de Piedad al pie de la letra a través de calles desconocidas a tramos, no tanto en otros hasta que desembocaron en una calle ancha en la que le pidió que parara:

- ¿Quieres subir?- A María le sorprendió la invitación, esperaba recibir un beso en la mejilla y un buenas noches y verla alejarse rumbo a algún portal iluminado  a medias por la luz de las farolas.- Te aviso que comparto piso y puede que estén haciendo una fiesta o viendo la tele o qué sé yo.

- Sí, sí me gustaría subir a pesar de las incógnitas.- Subieron dos pisos en ascensor, en silencio, María con el corazón desbocado, Piedad con el suyo en vilo. Abrieron la puerta del piso, despacio, lo más sigilosamente que pudieron. Todo estaba oscuro, en silencio. No parecía haber fiestas, ni vida dentro de aquellas paredes. Aún así entraron hablando en voz baja:

- Creo que con algo de suerte podré invitarte a una cerveza. ¿Te apetece?- María aprovechó para ir al baño y mirarse el rostro bajo una luz que la iluminara adecuadamente. Refrescó su cara y se miró al espejo con detenimiento:

- ¿Crees que tienes alguna posibilidad con esa chica? ¿No tienes la impresión de estar pervirtiendo a una menor? María no se sorprendió al oír aquella voz que emanaba de una O carmesí, absurda.

- He de suponer que estaría mejor en casa sentada en el sofá el resto de mi vida abrazándote y remendando tus pequeños desperfectos con esparadrapo.- Cordelia entornó los ojos como ella sólo sabía, esperando un reproche a cada comentario:

- Sabía que pensabas en tirarme tan pronto dejara de hacerte falta. Pero tu conciencia es más poderosa y no dejará que te deshagas de mí tan fácilmente.

- Está bien Cordelia, hagamos un trato. Tú me dejas en paz lo que resta de noche y yo prometo no tirarte en el primer basurero que encuentre.- Cordelia entornó sus ojitos azules, pensativa, consciente de que con ese gesto ganaba tiempo e impacientaba a María, cuyo rostro se iba ensombreciendo y cayendo en una interpretación aniñada de ira.- Está bien, acepto. Te daré un respiro. Pero no te prometo que no vaya a mirar.- María no llegó a oír aquella última frase porque su inseparable amiga la había pronunciado en voz muy baja cuando ella ya salía del baño. Se dirigió en busca de Piedad siguiendo el rastro del reflejo de la luz que conducía hasta lo que intuía era la cocina y la sorprendió sumergida hasta medio cuerpo en la nevera:

- He encontrado dos de distinta marca que no están caducadas.- Sonreía medio avergonzada mientras le daba la oportunidad de elegir una de ellas.- Cualquiera de las dos estará bien, o podemos compartir la de mejor marca.- Piedad asintió, cogió dos vasos y condujo a su invitada hasta su habitación. El viejo y pasado de moda papel que cubría las paredes apenas si se adivinaba a través de los huecos que dejaban al descubierto los dibujos a lápiz de rostros, cuerpos, calles, plazas:

- Los dibujos son un poco más decorativos que ese horrible papel de flores.- La abstracción de María mirando los dibujos era tan evidente que cualquiera se habría percatado de su interés. Piedad le tendía uno de los vasos mientras sostenía el suyo para brindar:

- ¿Son tuyos?

- Sí. A veces me aburro mucho en una parada de autobús, en una cafetería… Pero, queda mejor que poner postales de santos, eso sería hasta sospechoso, casi como ver una película de un asesino en serie.- María observó con detenimiento a Piedad. Se había acostumbrado tanto a la presencia de Cordelia que se había olvidado de lo que significaba estar cerca de una mujer de verdad, su olor, su tacto, su voz. Cerró los ojos y se sorprendió con el leve roce de unas manos sobre su cabello. En aquel momento estuvo incluso a punto de llorar, llorar y dejarse llevar por el contacto de otra piel. No estaba muerta. No era libre, pero no estaba muerta, podía sentir. Se dejó atrapar por unos labios en los suyos, sin oír una voz que le susurraba como debía comportarse, colocarse, vestirse. Se dejó acariciar por aquellas manos que resbalaron por su espalda, sin prisa, por aquella boca en la suya, que mordía sus labios suavemente, por el sabor de aquella lengua que buscaba ansiosa la suya. Se dejó desnudar dócilmente, lentamente cayó su blusa blanca, su vaquero, su ropa interior, y con esas prendas se desmoronó su voluntad arrastrada hasta una cama desconocida en unos brazos cálidos, llenos de vida, que la habían sorprendido en una  piel desnuda. Unos labios que recorrieron su cuerpo, cada arruga, cada hueco, cada imperfección, que la alejaron de demonios y de lúgubres ensoñaciones. Oyó su propio lamento de placer anhelado, su voz velada, sus gemidos, cayendo en un ligero sopor entre palabras de deseo y afecto. Sintió el peso tan familiar y, sin embargo, tan lejano en el recuerdo, de una amante sobre su vientre. No quería despertar. Tenía miedo de volver al mundo cruel y real de su barata cotidianeidad. Durmió, como hacía mucho tiempo no había conseguido hacerlo, su tristeza se había esfumado, su dolor, su angustia y rabia. Dormía.

            María despertó embriagada por la suave tibieza de los primeros rayos del sol y de las caricias de Piedad que la miraba sonriente:

- Me gustaría verte de nuevo.

- A mí también.

            María oyó una sonora carcajada detrás de ella cuando regresaba a casa y una voz ronca que intentaba sobreponerse a la agitación de la risa que se burlaba de la escena de la mañana. Frenó en seco en medio de la calle:

- Me prometiste que me dejarías tranquila en la noche.

- Y lo hice. No te interrumpí, pero el trato no incluía observar calladita la escena. ¿De verdad crees que con tu edad estás para tener una relación con una chica como esa? ¿Te has mirado en un espejo? ¿Has analizado tu vida?

- Debería tirarte a un basurero ahora mismo.

- ¿Por decirte la verdad?- María miraba a aquel intento de mujer a través del espejo retrovisor.- No puedes hacerlo. Ahora mismo sólo estoy dentro de tu cabeza.- Cordelia tenía razón. Era como un espejismo flotando a su alrededor. Pero, todo eso podía cambiar al llegar a su casa. Disimularía. Adoptaría una máscara de resignación en el rostro, sin contestar a aquella última observación, arrancaría de nuevo y abriría el cristal para que el aire fresco de la mañana impidiera que cayera otra  vez en esa absurda ensoñación. Durante el resto del día, María se fue deshaciendo soterradamente de vestidos, pelucas, maquillajes, complementos… Ya en la tarde, cuando el sol caía, mientras Cordelia descansaba de su inhumana verborrea junto al balcón presa de la brisa y el débil destello del atardecer, María con su  único y preciado cuchillo de cortar carne se acercó con una sonrisa cínica y lo hundió en el látex sin mediar palabra. Se deformaba, aquella O iba desapareciendo, su rosa y sarcástica sonrisa se iba oscureciendo poco a poco, su rubia peluca caía presa de la inercia, su ego desbordado se deshinchaba. Con el último silbido de aire desapareció la angustia, el dolor, la tristeza, el abandono. María se sentó enfrente de lo que quedaba de aquella goma que había encarcelado su voluntad. Silencio. Contempló aquella materia sin aire, sin vida durante varios minutos. Una lágrima de felicidad y alivio corrió por su mejilla. Inspiró profundamente y, por primera vez en mucho tiempo, el aire llegó hasta lo más profundo de sus entrañas.

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